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Cuando en 1964 Nikita Jruschev fue obligado por el PCUS a cesar de sus cargos como secretario general del partido y presidente del Consejo de Ministro de la URSS, el -hasta entonces- líder de la Unión entregó dos sobres a Leonida Brezhnev, su sucesor en la secretaría general del PCUS. En uno de los sobres había escritas unas palabras: “Ábralo cuando tenga el primer problema grave al frente del partido”. También el segundo portaba una leyenda: “Ábralo cuando tenga el segundo problema grave”.
El nuevo dirigente acató las indicaciones de Jruschev, de modo que, en cuanto se vio por primera vez con el agua al cuello, abrió el primero de los sobres. En él había una carta que decía: “Écheme la culpa de todo”. Así lo hizo Brezhnev, y por esa vez consiguió salvar el pellejo.
Pero pasó el tiempo, y las dificultades volvieron a acechar al secretario general del PCUS. Éste se acordó del segundo de los sobres que le había concedido su predecesor, y corrió a buscarlo. Dentro había otra carta. Su mensaje era igual de conciso que el anterior, aunque sin duda no tan esperanzador: “Vaya escribiendo otras dos cartas”.
Hoy, antes de acostarme, y para los cabrones suertudos que mañana aún no tengan que ir a clase o a trabajar (hay que trabajar, señores, que hay que levantar el país, que lo dice Solbes), les dejo una serie de enlaces muy interesantes que los mantendrán entretenidos durante toda la jornada del lunes (porque estoy seguro de que pocos de ustedes se pondrán a leerlos ahora).
El primero de ellos es un reportaje de mi gran amiga Ana Jurado en el diario Público, en el que habla de la nueva Alameda -resultado de la reurbanización/peatonalización llevada a cabo hace un año- y de los intentos del Ayuntamiento por convertir la zona más viva de Sevilla en un espacio triste, diáfano y muerto, mediante la Ley Antibotellón y la presión policial sobre los bares y las personas que la ocupan en horas nocturnas. Léanlo aquí.
De segundo les traigo dos de los nuevos poemas de David Eloy Rodríguez (aquí y aquí), publicados en su nuevo libro llamado Los huídos (Ed. 4 de Agosto), de cuya existencia -y contenido- estoy al tanto gracias a Borja de Diego.
También he encontrado, por casualidad, un artículo que Arcadi Espada publicó el pasado mes de abril en su blog El Mundo por Dentro. En él habla de un fragmento -publicado en El Mundo- de una de las novelas de Carlos Ruiz Zafón, y pone los puntos sobre las íes respecto a la calidad de las obras que se venden como churros. Un gran artículo, breve y directo, perfecto para reflexionar sobre si lo que leemos merece la pena o no.
Y para terminar, antes de acostarme, les invito a todos ustedes a que le echen un ojo (o dos, o incluso tres, en el caso de que ustedes tengan abierto el ojo ciego) al número de septiembre de la Revista Mercurio, que viene cargadito de entrevistas y artículos interesantísimos sobre un género tan prolijo y sabroso como el ensayo. Pueden ustedes hacerse con esta revista -de forma gratuita- en la Casa del Libro de la calle Tetuán o bien bajándosela en PDF desde este enlace.
Y ahora me voy a la cama, que a partir de mañana volvemos a la rutina de levantarnos a las seis de la mañana, a las clases insufribles con los ojos pegaítos de sueño, y a las vueltas a casa a las tantas de la tarde, roncando en el bus. Que a ustedes les vaya bien. Yo ya les iré contando. Sahha!!!
Lo llamaban Chispelo. El padre de los Sevillanos. El marido de aquella republicana de la capital. De ella dicen que bordó la tricolor, que leía a voces el diario en la plaza, que alborotaba a los campesinos. Pero de él, nada cuentan los ancianos. Sólo que nunca habló o pensó de más. Que nunca se metió en escándalos, ni participó en nada de puertas afuera. Un hombre noble, una bella persona. Pero un día de aquellos calurosos, en el verano del horror, los moros preguntaron por la Sevillana con tres puñetazos en su puerta. “No puede irse, está enferma en la cama”, les respondió su marido. “¡Pues vente tú!”. Lo cogieron del pescuezo, y lo llevaron por las callejuelas hasta la plaza de la Iglesia. Allí se pararon, y el Chispelo quedó quieto, callado, sin volverse. Una bala cayó sobre su espalda con el fragor del trueno, y clavó las rodillas en los adoquines, entre un charco de sangre. El padre de los Sevillanos arrastró su agonía hasta la puerta de la sacristía, por cuyo vano asomaba una sotana de color muerte. El Chispelo alzó la vista, suplicante, pero sólo recibió un bramido por respuesta. “¡Rematadlo!”. Unos pasos de botas se acercaron, y el cañón de una Astra 400 dictó sentencia. Luego el silencio cayó a plomo, y el miedo siguió resbalando por las paredes desconchadas.
Aquí yace la campaña electoral.
Ecos marismeños